Frio na barriga, bem na boca do estomago. Garganta levemente fechada. Mãos que suam, barato nascido naturalmente, vertendo-se pelo corpo inteiro a adrenalina excita, o coração se faz ouvir (literalmente), e ao ouvido vai um zumbido suave, confuso.
É hora para a primeira vez.
A despeito dos efeitos colaterais, vamos seguindo, toda via, bichinhos reativos, liga no medo, age no instinto, balanceando com o cuidado possível a velha fórmula ação-reação. Desejo. Até no ruim há o ganho secundário. Neurose.
Repete, repete, repete de novo. Redunda. Legitima o que sempre foi, renovando o velho com a sedução das primeiras vezes que nunca param de nos bater na cara de leve, ou de nos apertar a mão com força, ou ainda de nos morder a ponta da orelha, pedindo saliente, vem comigo que tenho uma coisa pra te mostrar.
Pobre do que já é conhecido, daquela trilha amiga, da confortável previsibilidade, ilusão de controle dentro do enquadramento perfeito, fotografia sem cabeças nem pés cortados. Imagem cuja sedução já se extinguiu.
Lá vem outra vez o cheiro da estação que muda. Ora, mas que cheiro seria esse? Da que está ou da que vem? Nenhum destes, o cheiro da estação que passa é uma mistura de todas as projeções feitas dum futuro que é inútil tentar prever, pois, das duas uma, sabendo o que nos espera podemos mudar o rumo, voltando à primeira ignorância de não saber então o que será, ou, dar a coisa por certa deixando a previsão se cumprir e depois caindo novamente no não saber.
A ignorância seria mesmo uma benção não fosse ela tão fugás, tão presente, uma vez que bênçãos prestam-se a raridade. Ignorância não existe, no fundo, a gente sempre sabe, e vai lá por puro querer.
Adoraria enumerar aqui algumas primeiras vezes, mas isso só nos serviria para atiçar o desejo negado de começar tudo (tudo!) de novo, nem que fosse só para sentir a energia correr.
Eis o que nos salva do tédio, a habilidade de até no velho metermos uma capa customizada de novo, e nos darmos ao desplante da entrega a mais uma primeira vez.
- Elis Barbosa
É hora para a primeira vez.
A despeito dos efeitos colaterais, vamos seguindo, toda via, bichinhos reativos, liga no medo, age no instinto, balanceando com o cuidado possível a velha fórmula ação-reação. Desejo. Até no ruim há o ganho secundário. Neurose.
Repete, repete, repete de novo. Redunda. Legitima o que sempre foi, renovando o velho com a sedução das primeiras vezes que nunca param de nos bater na cara de leve, ou de nos apertar a mão com força, ou ainda de nos morder a ponta da orelha, pedindo saliente, vem comigo que tenho uma coisa pra te mostrar.
Pobre do que já é conhecido, daquela trilha amiga, da confortável previsibilidade, ilusão de controle dentro do enquadramento perfeito, fotografia sem cabeças nem pés cortados. Imagem cuja sedução já se extinguiu.
Lá vem outra vez o cheiro da estação que muda. Ora, mas que cheiro seria esse? Da que está ou da que vem? Nenhum destes, o cheiro da estação que passa é uma mistura de todas as projeções feitas dum futuro que é inútil tentar prever, pois, das duas uma, sabendo o que nos espera podemos mudar o rumo, voltando à primeira ignorância de não saber então o que será, ou, dar a coisa por certa deixando a previsão se cumprir e depois caindo novamente no não saber.
A ignorância seria mesmo uma benção não fosse ela tão fugás, tão presente, uma vez que bênçãos prestam-se a raridade. Ignorância não existe, no fundo, a gente sempre sabe, e vai lá por puro querer.
Adoraria enumerar aqui algumas primeiras vezes, mas isso só nos serviria para atiçar o desejo negado de começar tudo (tudo!) de novo, nem que fosse só para sentir a energia correr.
Eis o que nos salva do tédio, a habilidade de até no velho metermos uma capa customizada de novo, e nos darmos ao desplante da entrega a mais uma primeira vez.
- Elis Barbosa
Muito reveladora, essa menção à falsa impressão de conforto diante do caminho já trilhado tantas vezes. Eu mesmo, ao ler o texto agora, cheguei a pensar que você havia mexido nele desde a primeira vez que o li, alguns dias atrás. Mudou só o olhar (e com este todas as circunstâncias que envolvem uma leitura) enquanto o texto permanece o mesmo ou é também ele mutante?
ResponderExcluirTão mutante como somos nós! Os caminhos por onde vazam as palavras, assim fluidas por natureza vão criando atalhos e novos caminhos. Conforto meu caro, é um bem raro a se desfrutar mais rápido que o tempo que este leva pra passar, feito nuvem de algodão doce. Ainda mais quanto é dúbia essa impressão do que é velho e do que é novo.
ResponderExcluirBeijo,
Elis
já tinha lido esse teu texto, acho que no mesmo dia que foi postado. Gostoso de ler. Li de novo.
ResponderExcluirSaudades do Rio, de você. Beijos, Kk
Kk, meu doce! É sempre bom ouvir que você, escritora de mão cheia, gosta de me ler! Tomara amiga que depois de tudo seu gosto pelas primeiras vezes (pró saúde) aumente muito! Saudade e amor por você!
ResponderExcluirElis